Waschtage™ haben etwas komisches an sich. Für dauerbezogene Männer sind sie ein Buch mit sieben Siegeln ohne Inhalt, und für unbezogene Selbstwascher ein notwendiges Übel™.
Doch die Nervenzelle™ wurde nicht müde, einen Schlachtplan zu entwerfen, um sich ein für alle mal für langjährigen Tagesfrust rächen zu dürfen.
Es passierte gestern Abend. Meine bessere Hälfte wollte waschen, und bereitete die nächste Wäsche vor. Geschickt nutzte ich einen Telefonanruf, um die Wächterin der Wäsche vom Schauplatz wegzulocken. Dann schlich ich mich leise an, um mein Schandwerk an jener Höllenmaschine zu verüben.
Wir bekennen uns somit für den folgenden Terroranschlag aus unseren eigenen Reihen:
Ich fühle mich jetzt noch gut deswegen, werds morgen wieder tun, und lehne zufrieden zurück.